divendres, 14 de desembre de 2007

el ventrílocuo mudo

Mi bisabuelo tenía un don, era ventrílocuo y maltés.
Nació en Xaghra, una aldea de la isla menor, pobre y despoblada. Recorría los pueblos míseros actuando a cambio de muy poco.
Su talento inverosímil hacía creer a los aldeanos que los muñecos tenían vida propia y que saldrían andando una vez terminaran la actuación.
De espíritu solitario y proclive a la melancolía, nunca sonreía y podía pasar semanas sumido en un silencio impenetrable.
Pero delante del público se transformaba: las palabras fluían bellas y precisas en su dialecto maltés, ejerciendo un poder hipnótico, flotante. Las voces y las miradas de sus criaturas, perturbaban las conciencias de la gente para siempre y alteraban el sueño durante semanas.

Al poco tiempo su mundo empequeñeció y no tuvo más remedio que emigrar a otra tierra y lo que es aún peor, a otras lenguas.

Pero era incapaz de inculcar a sus muñecos otro idioma que no fuera el suyo y en tierra extranjera las marionetas dejaron de hablar. Se convirtió así en el único ventrílocuo mudo del mundo: sólo emitían sonidos guturales que inquietaban al público y a las autoridades. Al final de su número la gente ni siquiera aplaudía, salían de la sala estupefactos entre murmullos de incredulidad; pero los teatros se llenaban a diario.

En uno de esos lugares remotos, lo vio Jean Babtiste La Margue, representante de fenómenos y descubridor de Le Petomane. Lo llevó a París, y allí triunfó al lado del marsellés flatulento.

En París hacía doble función con Le Petomane, incluso idearon un número juntos pero el dramatismo de las criaturas de mi bisabuelo contrastaba con las flatulencias hilarantes del francés.
Abandonó éxito y fortuna porque no podía soportar la añoranza del mar y de su luz irrepetible.

Lo mató el Gran Terremoto de 1908 en el estrecho de Messina, intentando regresar a su isla.

dimecres, 12 de desembre de 2007

detalls del bosc (II)


Tres colores
D200 | 105 mm 2.8 | f2.8 1/100 | iso 400 | luz natural | medición matricial -0,64

Propuesta por Igniszz:


dilluns, 10 de desembre de 2007

detalls del bosc (I)


solo
silencio
oigo el sonido de las hojas al caer

dijous, 6 de desembre de 2007

Mi galería de pintura


Empecé a pintar bajo la influencia de las vanguardias- Klee, Kandisnky- y de mis maestros más cercanos en aquel momento -Ràfols, Di Salvatore. Pero lo hacía de una forma intermitente y sin pasión.
Todo cambió el día que vi los primeros cuadros de Leticia Feduchi. Fue una conmoción tremenda, delante mío estaba el camino que debía seguir.
Desde entonces fui hacia atrás como los cangrejos. Descubrí la figuración, la luz de los holandeses, Caravaggio, Velázquez... Una pintura que había despreciado por arrogancia. Con la música me sucedió algo parecido.
Tuve la suerte, el privilegio, de frecuentar el estudio de esta gran pintora durante unos años inolvidables.

Pinto lo más cercano, siempre del natural, sin fotografías ni ópticas.
No tiene más valor que el intentar comprender: entender las transparencias del cristal, los pliegues de la tela y los reflejos del metal; comprender la luz, la forma, los colores de una sombra y poco más.
Me gusta la precisión del dibujo y recrearme en la caligrafía del trazo.
Pintar me causa un enorme placer/sufrimiento.
No enseño a casi nadie lo que hago pues dejan de tener sentido una vez acabados; pero reconozco un ligero cosquilleo cuando alguien admite que le gusta.
También tengo la sensación de no haber empezado. Que todo lo hecho hasta ahora no es más que una preparación, que un entrenamiento para empezar a hacerlo de verdad.
No creo que llegue ese momento porque ahora ya no pinto. Desde hace casi tres años no toco un pincel. Todavía no entiendo por qué. Estoy en ello.

He fotografiado los restos que han quedado por casa, los que no se han llevado amigos y familiares.
Pinchad aquí para verlos.
A ver que os parecen.

dilluns, 3 de desembre de 2007

En el metro, L3. Sentado frente a mí.

Un hombre se lima las uñas.
Al contrario de esos meñiques solitarios de uña larga y nacarada, sólo esculpe las cuatro de la mano derecha. La lima no es corriente, es un trozo de lija gris pegado a un listón y a cada pasada va soltando un polvillo blanco y fino como el talco. Indiferente, lija, mira, retoca y sopla; y el polvo va cayendo sobre su pantalón oscuro como caspa recién nevada.

Dedicado a los estupendos blogs musicales que estoy visitando últimamente.
Quien acierte autor o intérprete de lo que sigue, tiene premio (El sombrerero loco y Carrascus no juegan, que seguro que lo saben). Ah, y el oficio del señor del metro, aunque eso ya es más fácil.


© de la fotografía y la gráfica: Albert Buendía 2003

divendres, 30 de novembre de 2007

Y una foto

Querida,

hasta ahora no me he sentido con fuerzas para decírtelo por miedo a que anules la boda (a estas alturas y con el escándalo que supondría), pero no puedo postergarlo más.
Ahí va: MI MADRE SE VIENE A VIVIR CON NOSOTROS.
Ya sé que es muy duro para ti; ya sé que está insoportable desde que bebe tanto y blasfema sin parar.
Pero si te lo tomas por el lado bueno, hace unas empanadas de chorizo de matanza que le hacen saltar a uno las lágrimas.
Ay! y no te enfades, mi amor. Y hablemos, que los problemas hablando se arreglan, es lo que dice siempre mi psiquiatra.

Tuyo.




diumenge, 25 de novembre de 2007

Egon Schiele, la Gripe Española y las perras clónicas.

De Egon Schiele son conocidas sus figuras y su maravillosa pintura erótica pero algo menos los paisajes. Aquí van un par a ver si os gustan tanto como a mí.

A Schiele lo mató la Gripe Española en 1918. La llamaron así porque la prensa española, al no estar en guerra, habló de la epidemia sin censura y por tanto parecía el único país infectado. Mató a unos 25 millones de personas en pocas semanas -la misma cantidad que el SIDA en 25 años- y la trajeron a Europa los soldados norteamericanos.

La primera vez que oí hablar de la pandemia fue en 1980 en casa del profesor Alfredo B.
Don Alfredo era profesor de universidad retirado, noble -marqués- y siciliano. Tenía poco más de 20 años cuando vio la procesión de ataúdes desfilando en su Palermo natal y guardaba un recuerdo nítido de aquellos días.
Mantuvimos largas charlas durante las cenas que cada miércoles compartí con él y su familia en los años que viví en Italia. Después de cenar me ofrecía whisky etiquetado con su nombre y hablábamos (él más que yo) y bebíamos (yo más que él).
Su presencia contrastaba con todo: con su familia, grotesca, y con el pretencioso apartamento situado en un decimoquinto piso de un barrio obrero, nuevo y feo.
El apartamento era enorme, con un piano de cola blanco y un teléfono forrado con terciopelo de leopardo. Todo tenía un aire de ostentación, una apariencia irreal y ridícula.
El profesor vivía con un hijo antipático, por suerte siempre de viaje, una nuera inglesa y rechoncha, y sus dos nietas también obesas. La familia se completaba con dos perritas, una rubia y la otra morena, gordas y cómicamente idénticas a las dos nietas.
Si al despedirnos estábamos solos, don Alfredo intentaba besarme en los labios.
Las tres mujeres estaban siempre a dieta y yo, por maldad, les repetía varias veces las excelencias de los manjares que Gloria, la nuera, preparaba para el abuelo y para mí. Recuerdo sus rostros consternados delante de una hoja de lechuga aliñada con zumo de limón.
Al cabo de un tiempo ellas empezaron a odiarme, pero continuaban invitándome por el afecto que me tenía Don Alfredo y por vínculos familiares que no vienen al caso.
Lo que al principio fueron cenas deliciosas, degeneró en platos recalentados y en malas caras (las de ellas).
Continué asistiendo al mismo ritual durante dos años, incapaz de encontrar la valentía para dejar de ir.
Pero recuerdo con cariño a aquel viejo profesor, elegante y culto, hablando de la gripe, corrigiendo mi torpe italiano e intentando robarme besos a hurtadillas.

Las dos obras proceden de Egon Schiele, Landscapes. Ed. Prestel

dijous, 22 de novembre de 2007



Dorm l'essència en aquest cos letàrgic
tot el que en brolla en l'aparença mor.
Lleva't la son i fes com la rosella!
Que de la boca en treu carn
i dels llavis sang vermella.


·

dissabte, 17 de novembre de 2007

Más sobre mí, de lo mío con Rocco Sifredi y de mi fugaz carrera como actor porno

Yo fui él, famoso y consagrado, pero lo que poca gente sabe, es que también fui una Porno Star.
En 1967 mis problemas con la prensa precipitaron los acontecimientos. Problemas originados por rumores siempre ciertos, por escándalos e infidelidades. Y naturalmente, bebí. Bebí como un poseso. Acudía a los rodajes o borracho o con resaca y siempre tarde. Desoyendo las recriminaciones de mis compañeros y los avisos de mis amigos.
De pronto las ofertas dejaron de llegar. El teléfono enmudeció. Descubrí entonces que Cathy, Cathy Dows, mi amada esposa, me era infiel y no sólo con hombres. Ella me dejó y yo caí.
No os contaré los detalles de aquel infierno.
Así pasaron varios años hasta que apareció mi salvador.
A pesar de la vida desquiciada, conservaba mi apariencia, el físico portentoso por el que tantos y tantas suspiraron.
Rocco me encontró en un callejón y me reconoció al instante. Me ofreció trabajo en sus producciones y así empezó mi segunda vida.
Reconozco que siempre me doblaron en las escenas más explícitas. No sé por qué. Aducían cuestiones técnicas y morfológicas. El caso es que en estas producciones solamente se beneficiaron de mis cualidades de actor y utilizaban a un simpático muchacho senegalés para las escnas picantes. Yo protesté. Intenté hacerles ver la incongruencia: mi piel color miel, mi cutis de ángel desentonaba con las embestidas de aquella bestia infernal. Pero lo que son las cosas, triunfé.
Recordaréis grandes títulos como "Three are never to much" (tres nunca son demasiados); "The hirsute ass" y "Violated in the forest" esta última con Brett Flyn y Horst Langer.
Pero lo bueno no dura. Los argumentos empezaron a escasear y lo que en un pricipio eran historias interesantes -véase la deliciosa "Tree are never to much"- ahora sólo son una cabalgada detrás de otra. Una vez más, el arte salió perdiendo.
Rodé algún papel secundario para una productora lituana pero pronto todo terminó.

Regresé a Europa y ahora escribo en este blog, que es el vuestro.

Con cariño y devoción
Glenn Langan.

dimarts, 13 de novembre de 2007

Gladys


Me uno a la iniciativa de Gwynette y le dedico este post a Gladys y a su "Amor sin condisión".
Ha llegado el momento y lo merece. Por su enorme corazón y por esa sensibilidad que le nubla la razón y le impide comprender la verdadera naturaleza de un ser malvado. Ese bribón, rufián, que ha reaparecido en su vida después de catorce años de ausencia.
Quizás yo esté equivocado y Alfredo, su exmarido, no sea ese ser vil y mezquino que intuyo. Puede que con vuestras palabras podamos ayudarla a destejer los entresijos de su corazón.
(estoy a punto de llorar)

diumenge, 11 de novembre de 2007



11/11/07, Nikon D200 | 105 mm | iso 100 | luz natural | encuadre original | imagen sin manipular
Lluny, creix un arbre de porpra, vaporós, que fa una flor lluent com vidre, tornassolada com vidre, d'una matèria molt semblant a la matèria de la bombolla de sabó. Ni els estranys corrents de l'amor, ni l'aigua al punt de la set, és a dir, res d'aquest món no es pot comparar al plaer que regala mirar la flor -l'has de mirar estirat per terra-, ni al moment en què el sol de posta la fa cantar.

Lejos, crece un árbol púrpura, vaporoso, cuya flor es reluciente como el cristal, tornasolada como el cristal, de una materia muy parecida a la materia de las pompas de jabón. Ni las extrañas corrientes del amor, ni el agua en su punto de la sed, es decir, nada de este mundo se puede comparar al placer que regala mirar esta flor -tienes que mirarla tumbado en el suelo-, ni al momento en que el sol de la puesta la hace cantar.

(flor felicitat) Mercè Rodoreda Viatges i flors


dijous, 8 de novembre de 2007

Probando una caña de bambú


Probando una caña. Tinta china sobre papel Canson de dibujo.

dilluns, 5 de novembre de 2007


m'acosto a la remor
mullant-me els peus en a l'aigua cristallina
i val la pena el fred i la recança

(i no és una metàfora)

dimarts, 30 d’octubre de 2007



La entrevista.
La parte final es especialmente patética porque a pesar de que preparé una chuleta para poder citaros a todos, me hice un cacho lío de nervios y me quedé en blanco: "...quiero saludar a mi mamá y a mi papá que me estarán escuchando..." penoso, sí.

La foto de de A. Hernansáez

o podéis oirla directamente en este enlace:
http://www.goear.com/listen.php?v=5e2fc49

dilluns, 29 d’octubre de 2007

Els colors de la tardor 1

avui callo
Música Callada-VI Lento. Frederic Mompou


dimecres, 24 d’octubre de 2007


El cielo perfila
la bruma en la mañana
siluetas de árboles

per il mio carissimo amico che è partito per Marte

dilluns, 22 d’octubre de 2007

libèl·lula volant

NIKON D200 | 300 2.8 | 1/1500 F/3.5 | ISO 320 (Clicar per ampliar)

dimecres, 17 d’octubre de 2007

Post pornográfico. Porno del duro.

Muchas de las visitas a este blog llegan a través del motor de búsqueda de Google.
Las palabras más usadas hacen referencia a nombres de aves o mariposas pero también llegan unas cuantas de contenido sexual: "zoofilia lepidóptera", "felaciones florales", "paisaje de coño" (a mi amigo Frikosal le entran con cosas peores, lo sé). La más frecuente es "Rocco Sifredi" gran actor y mejor persona a quien mentaba en el post donde contaba tantas cosas íntimas y personales mías y que tan pocos comentario vuestros tuvo. Tanto es así que si hacéis la búsqueda por imágenes de "Rocco Sifredi" el primero que sale es este humilde blog. Qué cosas.

Aprovecho para haceros este par de regalos que no son nada mi estilo, delicado y a la vez exquisito.

Este es el primero

Y este el segundo

A ver si os gusta.

Hoy no hay foto, hala.

dimarts, 16 d’octubre de 2007


Leptotes pirithous
Nikon D200 | 105 mm | flash sb 800 con difusor | 1/80 s f/8 | iso 400
Seguramente es la foto de mariposa que más me gusta de esta temporada. Discreta y diminuta, no puedo dejar de maravillarme por estos humildes licénidos.


dilluns, 15 d’octubre de 2007

Barcelona y fenómenos paranormales

Placo de Katalunujo je birda rigardo (clicar sobre el link para comprender)
Pocas veces hago este tipo de fotos pero el viernes, mi buen amigo el excelente fotógrafo olimpusmaníaco Martín Gallego me invitó a dar un paseo por la ciudad. Es impresionante su capacidad para "ver" fotos donde yo no veo nada.
Ahí van ese par un poco oníricas por el tratamiento del color pero es como mi relación con Barcelona: rara y de amor/odio. Aquí va otra y otra más de propina.


Quiero proponer al Hermano Joaquín que investigue sobre las anómalas formas de esta foto. Un clarísimo caso de manifestación paranormal. Fijaos bien en las calaveras.


No olvidéis clicar para ampliar.

dimecres, 10 d’octubre de 2007


Me gusta la cara de Cecilia Bartoli cuando canta.
Y tu olor cuando duermes.
Me gustan las mariposas, también las más discretas.
Y los bichos.
Y las ranas.
Y los sapos.

¿Y las flores?
Claro, y las flores.

Leo Delibes | Lakme | Le duo des fleurs

dilluns, 8 d’octubre de 2007

hayku


Oh, una hoja
Oh qué bonita que es
qué requetebonita, eh que sí?

Gioza Ocata 1574-1612

diumenge, 7 d’octubre de 2007

paisajes y bichos





Me he pasado el fin de semana haciendo fotos en compañía de excelentes fotógrafos y en un paraje para mí desconocido.
(Clicar para ampliar)

divendres, 5 d’octubre de 2007

Me lo han dado.


Pues al final sucedió. Me han otorgado el premio internacional más prestigioso del mundo en Ufología. No me lo esperaba, la verdad y lo considero totalmente inmerecido.
Tendré que ir al próximo Congreso Internacional de Ufología que se celebra en Čortanovci (Чортановци) a dar una conferencia sobre mi experiencia. Si alguien me quiere acompañar, estaré encantado.

Quiero dar las gracias
a la GAUS (George Adamski Ufological Society), al Hermano Joaquín por su incondicional apoyo, a Mick Ezdanitoff y a Vlasich Svladekk por sus consejos y documentación.
Gracias a todos los que creyeron en mí y me tomaron en serio desde el primer momento (no como la mayoría que comentan por aquí)

dilluns, 1 d’octubre de 2007

¡La impostura es la que niega lo evidente!


¡La impostura es la que niega lo evidente! ¡Dudar debilita al ser humano!
Pero puede que ya sea demasiado tarde...
Clifford D. Simakk | XXIII Congreso Mundial de Ufología | Québec 2007

Imagen tomada en Toledo en el verano de 1985. El objeto volador no identificado fue visto por decenas de personas en los pueblos de los alrededores.
Solamente un periódico local publico la noticia; el resto lo silenció.
Es la primera vez que enseño esta foto a alguien que no es de mi familia.

(Post dedicado al Hermano Joaquín, uno de los pocos que ha creído en mí)

"Tiene más remedio quien no ha leído nunca ningún libro que quien lee uno sólo."

Jorge Wagensberg

Llibres i tasses | Óleo sobre madera © Albert Buendía 2002

dijous, 27 de setembre de 2007

Illuminations (reposición)



D'un gradin d'or - parmi les cordons de soie, les gazes grises, les velours verts et les disques de cristal qui noircissent comme du bronze au soleil, - je vois la digitale s'ouvrir sur un tapis de filigranes d'argent, d'yeux et de chevelures.
Des pièces d'or jaune semées sur l'agate, des piliers d'acajou supportant un dôme d'émeraudes, des bouquets de satin blanc et de fines verges de rubis entourent la rose d'eau.
Tels qu'un dieu aux énormes yeux bleus et aux formes de neige, la mer et le ciel attirent aux terrasses de marbre la foule des jeunes et fortes roses.

FLEURS | A. Rimbaud Illuminations (1874)

Desde una grada de oro. -entre los cordones de seda, las gasas grises, los terciopelos verdes y los discos de cristal que se ennegrecen como bronce al sol.- veo a la digital abrirse sobre un tapiz de filigranas de plata, ojos y cabelleras.
Piezas de oro amarillo sembradas en el ágata, pilares de caoba soportando una cúpula de esmeraldas, ramilletes de satén blanco y finas varas de rubi rodean la rosa de agua.
Como un dios de enormes ojos azules y formas de nieve, el mar y el cielo atraen a las terrazas de mármol a la muchedumbre de jóvenes y fuertes rosas.
(traductor desconocido, lo siento)

Stabat Mater | Giovanni Battista Pergolesi
Aria (Soprano): A Tempo Giusto, "Vidit Suum Dulcem Natum"

dimarts, 25 de setembre de 2007


Clifford Brown fue uno de los más grandes, vivió poquísimo, apenas 26 años y hoy casi nadie lo recuerda.
Aquellos tipos rozaban el límite en todos los sentidos y se morían por grabar un disco con orquesta de violines de esas tan cursis.

Quizás si escucháis esta versión de "Laura" comprenderéis porqué.

divendres, 21 de setembre de 2007



(...)
el hombre anda perdido si no vuela
no puede comprender la transparencia.

Por eso yo profeso
la claridad que nunca se detuvo
y aprendí de las aves
la sedienta esperanza,
la certidumbre y la verdad del vuelo.

P. Neruda, El vuelo (fragmento)

Gaviota pescando al amanecer
Clicar para ampliar

Nikkon D200 | Nikkor 300 2.8 + 1.4

dimecres, 19 de setembre de 2007





¡Mirad! ¡La Mujer del Árbol!



Post dedicado a mi amiga Zbelnu, para felicitarla por su victoria y por ser capaz de luchar por cosas tan grandes, tan importantes como un árbol.
Para ti, Dríade protectora.

La foto de la higuera desnuda es de Buendía, claro

dilluns, 17 de setembre de 2007



Sono belle le cose, belli i contorni
degli occhi
e i contorni del rosso
gli accenti sulle a, lacrime di pagliacci
le ciglia delle dive
le bolle di sapone,
il cerchio del mondo è bello
l'ossigeno delle stelle
e la poesia dei ritorni,
di emigranti e isole,
cercando l'invisibile: l'appartenenza
è bello il fuoco
e il sonno
e il buio petulante gola dei fantasmi
e il brodo primordiale padre nostro
che cola in questi nomi

Gian Maria Testa


Intento traducir:

Son bellas las cosas, bellos los contornos
de los ojos
y el contorno del rojo
los acentos sobre las as, lágrimas de payaso
las pestañas de las divas
las pompas de jabón,
el círculo del mundo es bello
el oxígeno de las estrellas
y la poesía de los regresos,
de emigrantes e islas,
buscando lo invisible: la pertenencia
es bello el fuego
y el sueño
y la oscuridad petulante garganta de fantasmas
y el caldo primordial padre nuestro
que cuela en estos nombres

dissabte, 15 de setembre de 2007

Tetuan y Ghardaia


DAN ganas de llorar mientras la luz, tan limpia,
se demora en caer sobre los cubos azules de la medina,
la luz es leche en el instante mortecino del crepúsculo
en su insitencia por una huida lenta.
Dejo de caminar mientras la actividad remite
y los faroles de las esquinas dan irrealidad a la fruta,
plátano o kiwi en un vaso, si dios quiere agua de azahar.
No hay límite entre las tinieblas y el ardor del día,
las especias de los puestos callejeros confunden los montones
que acaban en la cocina del restaurante de Abdulaziz
donde adoban el pescado para freír, los calamares a la romana
como aros amarillos en la lenta cocción de la tarde.
La gente aparece por todos los rincones, algunos van del brazo,
tuercen por callejones laterales, suben escalones,
se pierden a medida que el blanco se desvanece, el azulete,
el ocre, el manganesio más crudo, habitáculos donde la vida,
desde un instante suspendido, levanta su guadaña
sobre el olor espumoso de la menta.

Rodolfo Häsler, de su libro "Cabeza de ébano"

Albert Buendía. Mercado de Ghardaia, Argelia, 1987. Óleo sobre tela

·

dijous, 13 de setembre de 2007


Os paso el enlace al blog de mi amiga Zbelnu
Y le pongo BSO, que no pega, pero me encanta.

dimarts, 11 de setembre de 2007

·



ZAWINUL
Lo primero que me gustó de él fue su nombre, pero inmediatamente después, su música.
Música de austriaco desubicado, rodeado de genios de piel oscura que llenaron mi adolescencia de sonidos irrepetibles.
Le perdí la pista, hasta hoy.



·

dilluns, 10 de setembre de 2007

hirondelle, oreneta, golondrina, anduriña...


"Sobre los terrados de las casas se mueve una población de golondrinas. Es como una segunda ciudad, sólo que en ella se circula con tanta prisa como despacio los hombres por las callejas. Las golondrinas nunca descansan, y uno se pregunta si duermen alguna vez; les falta pereza, sosiego y dignidad. Roban al vuelo, y los terrados, vacíos, deben antojárseles un país conquistado."

Elias Canetti, Las voces de Marrakesh

"Las golondrinas saben muchos secretos del cielo. No se paran nunca porque tienen miedo de que alguien se los pregunte. Es triste ser custodio de un secreto. ¿No has pensado nunca que son pájaros tristes? Ésa es la razón."

Martín Gallego, comentado en este blog


La foto está hecha en Burano en la primavera de 2007

dijous, 6 de setembre de 2007

Algarve



Hace un año tuve la oportunidad de hacer una visita relámpago a Huelva y al Algarve.
Estos paisajes son de aquellos días y de sus inmensos atardeceres.
Y estos atardeceres me van bien para recordar a L. P.
Quanno fa notte e 'o sole se ne scenne,
me vene quase 'na malincunia;
sotto 'a fenesta toia restarria
quanno fa notte e 'o sole se ne scenne.