Tengo recuerdos tan lejanos que parecen prestados. Puedo recordar lo insignificante: una frase suelta y remota que desconcierta a quien la dijo; lo inverosímil: recuerdos heredados de familiares que vivieron en otro siglo; y lo más tonto: recuerdos que no vienen a cuento y que aparecen sin ser llamados.
Y así, sin venir a cuento, me acordé de ella y se lo pregunté a mi madre.
Le pedí que me contara cosas de la anciana que vivía con mis abuelos cuando yo era niño. Una mujer menorquina, soltera, que tocaba la cítara y que vistió siempre con el luto de una viuda virgen. Se quedó en silencio y fue a buscar algo para mi: todos los recuerdos de una vida triste metidos en una caja de zapatos. Poemas, partituras, un libro de oraciones, un montón de recetas de cocina escritas en una libreta o apuntadas a lápiz en recortes de periódico... y lo mejor: cartas de amor. Cartas de un amor desgarrador escritas por un amante desconocido. Por supuesto no tengo las respuestas que ella escribió. ¿Lo menospreció por escribir tan mal, por ser tan cursi? ¿le correspondió y él se arrepintió después?. Nunca lo sabré. Ahí os dejo uno de los poemas escritos por el amante anónimo. Sus cartas están todas sin firmar y en ésta, doblada, estaba escondida su foto.
"...por amar con ciego frenesí..."
Si dicen que vivimos mientras somos recordados, vamos a alargarle un poco la vida a María, al menos hasta que llueva.
La fotografía es de María Capella, la única suya que había en la caja de zapatos. La mujer de pie es su hermana que era cantante.
41 comentaris:
¡¡¡¡¡¡¡¡Qué bien que escribes Només!!!!!!!
Me has hecho pensar en el libro "cartas a Katherine Whitmore" el epistolario secreto de Pedro Salinas.
Pero si yo sólo escribo redacciones del cole, facturas y presupuestos.
(me alegro que te guste)
tristeza llama a tristeza...glups, me he quedado pegada a este post como una lapa.
Bonanit
Tendrás que desaparecer de mi vida nomesploraria, eres interesantísimo y estoy haciendo esfuerzos para no enamorarme de ti.
M.
M.(Manolo) desaparece tú que lo tienes más fácil.
jejeje.. que me hacen gracia tus comentarios, y es que tienes toda la razón del mundo: que desaparezca Manolo que lo tiene más fácil.
Qué bonito cuentas la historia de la citarense. A ver si va a ser una antepasada de la señora Pinilla, porque yo creo que un aire se dan. Las dos vuelven locas a los hombres.
Eres una caja de sorpesas... sin fondo. Tell me more, tell me more, como cantaban en Grease.
Recuerdo aquella mujer, (¿como se llamaba?, Amaranta, creo) en 100 años de soledad, que pasó toda la vida esperando a algún hombre. Un pianista italiano, Pietro Crespi.
Mucho ojo a lo que queda por los ordenadores por que después de muertos a lo mejor salen todas las porquerías que quien más quien menos tiene en el disco duro. Pero vamos, en 5 o 6 años ya son irrecuperables, se ha cambiado el hardware y no vale para nada.
Una vez más, la escena final de Blade Runner, los recuerdos perdidos como lágrimas en la lluvia.
María me recuerda a "Martina" que nos cocinaba el arròs a la caçola cada domingo. Amiga íntima de mi abuela Nativitat. Su "viudedad" fue consecuencia del olvido a la que se vió sumida por su ex-amante a medida que se hacía mayor y aparecían canas y arrugas. Él siempre fue un ser "respetable" y ella la señalada por la sociedad. Hipocresías de la época.
Por favó Señó Només, que sepa usté que me haré viejita y seguiré pensando que usté nos roba la falda y nos baja las braguillas casi sin quenosdemos cuenta tu,
y lo peor de todos Señó Només es que usté está emparejao y aquí las señoritas nos damos tortazos y nos licuamos los piojos a tirones en los pelos con el fin de llamarle su atensión, sabe usté???¡¡¡
Y encima rememora cosas antiguas -vaya usté a saber- con ese arte salao y ese tronío calé que me desarma la peineta...
(ejem) ay la saya, la saya...
(me ha encantado el post).
Besus,
;P
Madre de dios del Empujón ¡¡¡pero que cosas dice mujé!!!!Igual sí me estoy pasando de lascivia en mis últimas entradas. Prometo moderarme.
De todas formas gracias por el comentario La Premier, ¿O eres Manolo? Que ya te he dicho que de lo nuestro ni hablar, coñe!
Maite, Nootka, IgnatiusZZ, FRK, Jordi...
gràcies!!!!
Ja veus que diguis el que diguis despertes passions, Nmp! No hi ha res a fer, ja pots parlar d'àvies o de senyores decimonòniques que toquen la cítara, n'hi ha que només veure que escrius i et pronuncies ja flamegen! Com era la cançó aquella: "Ves amb compte i no t'espaaaantis! Jo no et puc acompanyar!
Exácte oh zbenu oh Dríade estimada.
Si solament escric redaccions del cole i parlo de vaques i de iaies que toquen la cítara!
Como me amargan muchos de los dulces recuerdos.
Hasta otra, y da recuerdos.
Hasta otra Mosquito, a Manolo no se los doy a los demás sí, de tu parte.
Me he perdido algunas palabras pero...
¿qué carta de amor no es cursi?
Si la historia es cierta... es entrañable. Me queda sólo la duda de si les has alargado la vida hasta que llueva... o has profanado su secreto.
Aunque alargarles la vida sería decir... hasta que llueva o hasta que el AVE llegue a BCN (una eternidad de todos modos)
un abrazo.
La historia es cierta De Cenizas. No creo haber profanado su secreto. ¿De versdad lo crees? Estas personas están muertas hace más 40 años. Yo creo que a ella le hubiera gustado ver su hermosa foto publicada aquí. Tengo cartas más personales que no voy a enseñar.
No creo que todas las cartas de amor sean cursis. Supongo que esta lo es, o a mi me lo parece, por la falta de recursos del autor. A mi me enternecen esas cosas, de verdad que no he pretendido burlarme.
(ayer me acordé de tu chiste horripilante y me reí sólo en un sitio que no tocaba, me las pagarás)
Salud company!
La menorquina citarense es una bella historia NMP.
Como está el patio de revuelto, no es el estilo habitual de esta casa.
Si esto es ficticio, merece ser verdadero.
Qué bonita historia. Algo triste....esos amores sin respuesta. Esas vidas que se fueron...recordemos.
No més... tambíén levantas pasiones!!!
Gilda, no es ficticio. Esta vez es verdad. Tengo la caja de zapatos.
Lola
No la recuerdo con la mirada triste, además era una gran cocinera y eso significa que le gustaba vivir. Los chinos dicen que quien saborea la comida, saborea la vida,
Pero si sólo escribo redacciones del cole, como voy a levantar pasiones, brasevisto!
Preciosa foto, interesantes recuerdos... Dicen que las personas nunca se mueren del todo, que algunas se nos quedan dentro, que reviven a través de esos recuerdos, mil veces, mil días.. Tu lo has hecho magnificamente, el traérnosla hasta aquí. Y fíjate que tpoco la mujer andaba aburrida, con esas cartas del supuesto amante, y esa foto en blanco y negro de ese galán de labios grandes... Lástima que no anduvieran sus respuestas cerca... hubiéramos sabido algo mas de ella... ( portera llamando a portera... ).
Precioso. Que viva muchos años en ti ese recuerdo, te hace mas monín si cbe, recordar cosas tan bonitas, y hacerlas grandes, darlas su justa medida...
Un besazo, ah, no estoy de acuerdo en que sólo sepas escribir redacciones, y nosequémas... no, no lo estoy. Puedo dar fé de ello. Pero no quiero delatarte. Todavía no. Estoy preparando el GRAN CHANTAJE.... jejejejeeeeeeeeee
Un besazo, guapo, y sí, levantas pasiones, y cn ese físico, pues camas, mujeres, levantarías pesas, levantas España, eso tb... en fin... que levantar, levantas bastantes cosas. Pasiones...ummmmmm, sí, decididamente sí las levantas....
( aquí la portera que vive en cada uno de nosotros piense lo que quiera, y es que Nomes, es Nomes. No hay otro. Después están los demás.... ). Creo que ya me he ganado el sobre...
Hay historias dignas de ser contadas y leidas.
Me gustaría que esta história fuera verdad ! :-)
-tienes tanta imaginación només- o_O
Muchas tietas solteras de nuestras familias, tenían tremendas histórias de amor fustrado...pero nunca se hablaba de ello, era de mala educacion..
María Capella -de Ciutadella?- que viva estás en este post !! :-)
Petonets, cari
Sí, de Ciutadella, com l'avi.
El amor metío en una caja de zapatos. Eso si que es romántico.
Y la caja de zapatos: ¿es de la época? ¿o es de los Gorila de los 60?. Hay que mirar donde mete uno el amor. No es lo mismo. No da igual. No.
besox llorón
Es una caja de zapatos moderna y fea:
"hernando minassian" argentina. Así, todo en minúsculas (fíjate que no te he dicho caja baja, toma!)
Tiene incluso página web, voy a verla.
www.miniassiansa.com.ar
Es que con vos nunca se sabe, cullons!!
:)
Vaya, pareciera que nadamos todos con recuerdos ajenos revoloteando. La verdad es que elamante mejor hubiera sacado partido de sus carnosos labios que de sus letras ...
Saludos.
uyyy! només, eres un peligro, yo escribo en diarios desde que tengo 13 y allí he contado todo de mí, historias y amores que no fueron...por las dudas hay una que nunca la escribí, ahora me doy cuenta que hice bien!
Igual, me parece hermoso darle vida nuevamente a lo que fue.
Llovió esta mañana.
:-)
las cajas de zapatos que no guardan zapatos guardan siempre recuerdos (ver salvajes mimosas o el hombre de sus sueños, editorial tusquets)
y unos labios masculinos como esos sólo pueden guardar pecados.
casi sin palabras
a ver... yo quiero decir varias cosas: eres un romántico.. y un ligón! y por todo ello, mezclado con tu humor, te admiro,
Por otro lado, otra cosa extraña, y es que yo, de entrada, casi siempre pienso que la historia que cuentas es verdad, aunque tenga ahí enfrente pruebas "feacientes" de que nos la estés pegando, pero no puc, no puc no creure't, así que me pregunto y me pregunto por la esencia de la verdad... en el amor, en las cartas, en las cajas de zapatos... y también me pregunto por qué será que una de las cosas que más me ha emocionado han sido las recetas de cocina... ya te digo... algo hay de esa esencia de la verdad, escrita a lapiz
un beso
Flor
Pues a mí me gustaría saberlo ¿qué tendrás escondido? Comparte tus secretos, sabremos guardarlos :)
Sintagma
Sí, pero poco, mejor esperamos a que diluvie.
Cacho
Reconozco que lo que busqué eran pecados.
Roki
Parco en ellas pareces
Petiteeeeeeeeeeeeee, me ha encantado tu comentario!!!!!
Te prometo que la historia de Maria Capella, la cítara y la caja de zapatos es auténtica,
Estoy pensando en pasar a limpio las recetas.
Mira que llamarme ligón... povero di me...
Qué bonito, muy romántico y muy propio para estas fechas, Només. Me encantan estas historias reales de familiares del siglo pasado que nos traeis de vez en cuando, compartiendo generosamente los tesoros encerrados en vuestros baúles.
Saludos.
El poema del amante anónimo, una maravilla: esa letra, el papel antiguo y trabajado por el tiempo... De esos tesoros que perduran y adquieren más valor con el paso de los años.
Gracias Mad, celebro que te gusten estos relatos. En este caso, la historia es cierta.
Camille
Adquieren valor con el tiempo, sí. La vida de esa mujer no fue feliz.
Se encerraba a llorar durante días sin motivo y nadie supo de esas cartas hasta después de su muerte. Ella murió cuando yo tenía 6 años pero su imagen en mi recuerdo es nítida.
Tuve la gran suerte de conocer a este ángel de mujer hace años. Éramos inseparables novios y pasamos juntos bastante tiempo: una vida entera. Entre otros recuerdos me dejó su nombre de artista de cine (OPG son las iniciales de ese nombre), su recuerdo en mi piel y algunas fotografías que yo mismo le hice. De una de ellas es este estudio/variación que pretende exorcizar pasados y hacer la justicia que la implacable perspectiva del tiempo nos otorga. Gracias por tus palabras.
Hola, de casualitat m´he topat amb aquesta fotografía. La curiositat ha pogut més, ja que he vist que estava feta a Ciutadella i he llegit tot el comentari. M´he permès compartir-la al nostre blog posant un enllaç al teu. Saps el nom de la seva germana també?
Moltes gràcies
El blog nostres és: http://menorcaimatgesdenprimer.blogspot.com.es/
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