Me he comprometido

Esta foto no es de girasoles.

Quería hablarles de por qué nadie dice nada de los girasoles. Esos interminables campos maravillosos que a finales de primavera son un gozo para los sentidos. Esos campos que se plantan subvencionados pero como sólo se subvencionan para plantarlos, los propietarios los dejan pudrir sin cosecharlos. Hace por lo menos diez años que lo veo y que lo sé y nadie dice nada ¿por qué?. Estoy pensando en cortar la autopista con mi Seat Caca tal como hacen ellos con las tractoradas a ver si la cope o tele cinco dice algo. Pero no, no les hablaré de agricultores desalmados sino de mis tías. Acabo de cenar con ellas y he prometido llevarlas al Ikea la semana que viene. Dios mío, Dios mío ¡qué he hecho!
El próximo día les hablo de ectoplasmas que es un asunto que me entretiene mucho en estos tiempos que corren.

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El sobrino nieto de Bokassa

Mi cuñado Claudio no se llama Claudio que en verdad se llama Mbé Bokassa-Mbú y es sobrino nieto carnal del famoso Emperador y mejor persona.
Bokassa tenía ochenta y seis hermanos y el menor de ellos, abuelo paterno de Mbé/Claudio, tuvo a su vez 187 hijos de veintidós mujeres distintas. Fue por la ingente cantidad de primos que del estadista no heredaron dineros sino sólo disgustos. Además, el bueno de Bokassa todo lo que robaba se lo quedaba para él.
Los Bokassa-Mbú eran trabajadores y hacendosos y ladrones porque tanto a ellos como a mí, la costumbre de sisar nos viene de familia. Usaban la influencia del ilustre apellido para prevaricar en el ayuntamiento de Bossanga donde medraron hasta adquirir una modesta fortuna. Claudio, feliz y dicharachero, distraía el aburrimiento cazando especies en peligro de extinción hasta que el malvado Dacko derrocó al pariente antropófago. Qué desgracia. Cuando el Gran Caníbal murió, a Claudio le alcanzó apenas el tiempo para asistir a los funerales. En el tumulto del velorio, Claudio escamoteó unas pieles de leopardo que decoraban el recibidor del Palacio Imperial. Fue lo único que pudo sacar del país.
La mala fortuna continuó en Barajas cuando la Guardia Civil le confisco las pieles y lo denunció por tráfico de animales protegidos. Yo me pregunto: ¿por qué hay qué protegerlos si ya están muertos? Después de cumplir condena en Alcalá Meco se marchó a los Apeninos por despecho a la Benemérita a hacer de monitor de esquí. Allí conoció a mi hermana menor y se enamoraron para siempre y se fueron a vivir a Mataró donde ahora hacen hijos, pintadas idiotas y defraudan a hacienda.

P.d.
A mi madre no le hizo ninguna gracia. No por el bronceado sino por el acento italiano del sobrino nieto carnal. Con el tiempo le ha tomado cariño y les presta, a ellos y a sus doce hijos, el apartamento de Miami Playa de Cambrils. A mí no me lo presta que dice que saqueo la nevera. Qué vida perra.

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Ay

Yo era rubio y alto y tenía los ojos azul celeste y no me sobraban
los 50 paoonds.
Pero un día todo se torció, ay.

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Gracias Antílope Existencial por prestarme el muñeco otrora vivo retrato de mi persona.

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„„„

o dos.
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La historia del amor verdadero

Tengo escrita la historia del amor verdadero entre Wroclaw Plintz y Günter Verkehrsknotenpunkt pero ocupa más de seiscientas páginas. Así que la resumo en diez puntos:

1. Wroclaw Plintz era bueno, devoto, decente y padre de familia.
   
   
2. Günter Verkehrsknotenpunkt era malo, envidioso y un pésimo violinista.
   
   
3. Wroclaw vio a Günter.
   
   
4. Wroclaw perdió la cabeza y abandonó mujer, seis hijos y cuatro hijas hacendosas.
   
   
5. Günter que era malo, envidioso y un pésimo violinista se aprovechó de Wroclaw que era débil, viejo y estrábico.
   
   
6. Wroclaw y Günter hicieron el amor.
   
   
7. Wroclaw y Günter se decían porquerías al oído mientras hacían el amor.
   
   
8. Günter hacía sufrir a Wroclaw con sus desplantes e infidelidades.
   
   
9. La cosa acabó como el rosario de la aurora.
   
   
10. Günter acabó vendiendo Frankfurter Würstchen en la Romareda hasta que la Guardia Civil lo detuvo por hacer fotos a escondidas en los escusados de señores.

Quiero dedicarle esta historia a mi amiga Acaricias de fuego que está sufriendo el acoso laboral de un chino pornógrafo y desalmado.

Hoy ni hay foto ni dibujo de pescadito ni leches.

Me voy a tomar un Vichy.

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Die Frankfurter Würstchen

Yo fui primer violín de la filarmónica de Leipzig
pero ahora toco en los responsos de la funeraria.

Mi vida, edulcorada por el halago, transcurría feliz y exitosa hasta el miércoles maldito en que destrocé el Guarneri en la cabeza del director de la Philharmoniker. Se llamaba Wroclaw Plintz, un polaco estrábico, amante secreto de Günter, el violinista sin talento y envidioso que anhelaba mi puesto. De modales aniñados y mucho más joven que el director, Günter amenazó con dejarle si no me despedía. Plintz empezó entonces a acosarme, a difamarme, a decir que me jactaba de seducir a las del coro para ventilar intimidades de alcoba y coleccionar sus bragas cual trofeos. Fue así como en un ataque de nervios, rompí el violín cremonés en la testa del polaco sodomita. Me embargaron bienes y fortuna y me condenaron a catorce años en el penal de Großheringenn. Pero sólo pasé dos; me soltaron más por caridad que por la amnistía de la reunificación.
Ahora soy una sombra abandonada por Dios y por los hombres. He perdido la potencia de mi stacatto y tengo unos dedos como Frankfurter Würstchen. Vivo en un pueblo del Maresme contratado por el servicio municipal de pompas fúnebres para tocar en los entierros. Estoy harto del adagio de Albinoni, del Virulai, de que el infame tipo que toca el organillo me haga parecer la cabra ambulante de los gitanos. Tan harto que me voy a comprar una Gibson Les Paul y a tocar el rocanrol. Bueno, la verdad es que ya me la he comprado ¡Qué cullons!

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Premio de poesía

Les animo encarecidamente a que participen en el Premio de Poesía Francisca Voisín. Aquí pueden encontrar las bases.

Estoy pensando en mandar éste al concurso. Es de mi poemario "De Masnou a Premià en bici de montaña". Espero que sea del agrado de los entendidos por las ocurrentes rimas y su complejidad técnica aunque esté mal que lo diga yo.

La Concha de la Lora


Paseando esta mañana
me he tomado una caña
En la Concha de la Lora.
Qué bonita está la mar
con plastiquetes para dar y tomar
en la playa de Premià de Mar.
Un viejo me ha dicho con saña:
¿Adónde vas pendejo,
vestido de señora?
No voy vestido de señora
que lo que llevo es peluca
para taparme el pellejo
y no me dé el lorenzo en la nuca.

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(Aclaro que los últimos cinco versos son una metáfora y un ardid de virtuoso rapsoda)

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El poema está dedicado a mis amigos y amigas argentinos con todo el cariño.

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Por fin se publicó.

Tengo la inmensa alegría de comunicarles la publicación de una selección de jaicús del gran maestro de maestros Gioza Ocata. Una obra a la que he dedicado quince años de intenso estudio. Todos los Haykús son inéditos.

Les pongo dos:

I

Defeca la mosca
en el borde de la taza de té.
Mejor me pido una caña.

II

El maestro camina
cabizbajo
para no pisar una caca.

Gioza Ocata (1432-1579)

Pueden conseguir un ejemplar reservándolo en cromprayacullons@gmail.com
La edición es limitada, 120 páginas encuadernado en rústica o cartoné y el precio 399 € + IVA

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Le monsieur calv dans la charque verd

Fotografía hecha por mi amigo el Egregio Agrimensor y publicada sin su permiso. Gracias por su hospitalidad, por el canto del autillo, por enseñarme Andrómeda, por tener una familia maravillosa, por el arroz con bacalao y por la vinagreta de ajos con comino. Gracias, sí.

Se habrán dado cuenta que últimamente escribo mucho en francés. Lo hago para practicar que no quiero que me pase como a una amiga mía que está en París explotada por uno falso nepalí, que resulta que no es nepalí; que lo que le decía no era "je suis nepali" sino "je suis ne à paris" y que ya le parecía raro porque no tenía cara de nepalí. Yo eso no quiero que me pase, jamé, jamé de la ví.

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Las petites minardises

Una amiga muy amiga muy amiga me propuso ir a pasar unos días en un relé cható para degustar los caldos de la región. Con el calor que hace y tirarse una semana tomando sopas pues qué quieres que te diga, le dije. Pero no, resulta que en un relé cható al vino le llaman caldo, al caldo fumé y a los tropezones del gazpacho petites minardises.

Como la mayoría de ustedes ya sabrán, un relé cható es un sitio fino donde se puede dormir, comer y degustar caldos que te sirve un señor que se llama sumelié. El sumelié nunca ríe y siempre se echa un trago del vino que has pedido con una concha de peregrino. Primero lo huele y después lo prueba haciendo el mismo ruido que un chino sorbiendo fideos. A los sumeliés les caigo mal porque cuando me dan a catar les digo que el vino sólo me interesa por sus efectos, que por mí como si me lo dan en pastillas. Mi amiga muy amiga muy amiga también se enfada cuando le digo estas cosas al pobre sumelié, tan serio él y tan tocabolas. No todo el día lo hemos pasado tomando caldos y petites minardises, claro, también hemos visitado la comarca, en especial los lugares recomendados por la dueña del relé cható. Son lugares preciosos con un montón de autocares y de gente vestida con trajes regionales: pantalón pirata, camiseta del barça/madrid/etc, barriga, chanclas y las gafas cual diadema: esas gafas de sol que son como ojos de mosca.

Los lugares recomendados tienen taquillas para comprar la entrada. Las taquillas están a pleno sol y tienen colas muy largas de familias vestidas con el traje regional.
En los lugares recomendados por la dueña del relé cható hay carteles donde se ruega silencio pero las familias embutidas con sus trajes regionales son dicharacheras y felices en su griterío. Una algarabía de berridos que sólo cesa al entrar en la tienda de suvenires que es como un templo que invita al sosiego y a la meditación. Pregunto si tienen obleas de sabores pero la señorita me dice que de eso no tienen que sino prefiero degustar los caldos de la región, que de eso sí tienen. Yo le digo que no, que los caldos los preferiría en pastillas como el avecrem y mi amiga muy amiga muy amiga me echa una mirada de esas que lo dicen todo pero sin decirlo. Ustedes ya me entienden.

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Le Ñoñoblog

El cursillo de buenrollismo me está destrozando.
Aquí están los resultados. En la próxima entrada igual subo un unicornio o un gatito con mirada de persona, dios mío, dios mío.
Me marcho unos días de viaje. Pienso pecar tanto como pueda y me dejen. A ver si compenso la ñoñería que está a punto de acabar conmigo y con mi reputación.

Adiós.

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La oblea es plana

"La tierra es plana como una oblea— dijo después de tomar la medicación.
La oblea es plana como el mundo y el mundo parece un cagajo de perro— contestó su marido sin dejar de rascarse la entrepierna."

Estaba pensando en obleas y cagajos cuando me he mirado en el espejo y he visto que no he perdido los 50 poounds que me sobraban y que además, a base de darle a la bollería industrial, a la sobrasada y al chorizo de matanza, he aumentado otros irreversibles 25 poounds.

Tampoco puedo dejar de fumar, ni de tener pensamientos impuros, pero eso ya es otra historia.

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Ell i ella

Ella

Ell

:)

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NATXO

Natxo Rosés i jo en una foto feta per l'Enric Morera el 1985 en el balcó del nostre estudi de Poble Nou.

No crec que sigui el lloc adequat per dir lo molt que has estimat. Tant se val.
El Natxo i jo ens vam conèixer el 1978 en aquella illa en la grisor que va ser l'escola Eina de Barcelona. Vam compartir verins, amants, estius, mestres, patiments. Vam ser molt joves, vam anar a Itàlia i després vam treballar deu anys en el nostre estudi. Jo era una esponja, ho sé, una esponja del seu talent irrepetible.
El seu talent.
La nostre bogeria.

El meu amic ha triat la darrera lluna plena d'agost per morir.
Haurem de fer una festa.

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El tocino, Milagros y el ex-marido

Señoras y señores, me marcho unos días. No es que huya, bueno sí, sólo un poco: del ex-marido de mi ex-amiga al que no se le entiende un carajo cuando habla y que dice no sé qué de una cachiperra ¿qué será una cachiperra? ¿Alguien lo sabe?
Me despido por unos días y les dejo una foto del lugar donde suelo refugiarme del acoso de rufianes, bergantes, facturas y presupuestos.

No quiero irme sin antes hacer una modesta reivindicación del denostado tocino. Amo el tocino. Lo amo solo y acompañado; lo amo de día y de noche; lo amo embutido o en adobo.

Las legumbres y el tocino son una bendición, un milagro. Los milagros, como algunos de ustedes saben, son otra de mis grandes pasiones. Qué Dios bendiga a los milagros y a las Milagros. Hay milagros para todos los gustos y ocasiones: hay milagros para días de fiesta, para antes de acostarse, para hacer popó, para ir al dentista y para aguantar a los tontos. Les dejo algunos de mis milagros favoritos (me repito, lo sé):
- El ciego Bartimeo
- El endemoniado de Gerasa
- La suegra de Pedro
- El aerófago pobre
- El paralítico blasfemo
- La primera loncha hay que tirarla que siempre sale seca

En fin,
Qué Dios bendiga al tocino. El tocino es sublime, dicharachero, el tocino es patriótico, leal y amigo de sus amigos y por eso proclamo emocionado:

¡VIVA EL LOMO DE ORZA!
¡VIVA EL CHORIZO DE MATANZA!
¡ABAJO FRANCISCA VOISÍN!
(otra vez)

Bones vacances a tothom
A.

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De mis congojas y pesadumbres

Últimamente escribo demasiadas cosas negativas, ay. Me ha dado por compartir con ustedes mis angustias y sinsabores: mi desazón, mi congoja y mi pesadumbre, en fin, mi desabrimiento general que no es poco. He vagado por ciénagas y pantanales, huyendo de ex-maridos de ex-amigas furiosos y furiosas; he dormido en pensiones luctuosas, en apartamentos con muebles de metacrilato y no he sido capaz de escribir ni un solo poema sinfónico de esos que tanta fama me dieron en su momento. Ay.
Pero todo va a cambiar, se va a producir un giro de 180 grados a la sombra.
No es que ahora me guste Sabina –eso ni muerto–, ni que me haya comprado unas crocs turquesas; ni que ahora me interese la alta peluquería o la moda juvenil. ¡No! ¡Me he apuntado a un curso de Buenrollismo por internet!
Gracias a este milagroso medio, he conocido a un maestro, a un verdadero guía espiritual. Estoy en sus manos y por fin la luz se asoma entre las rendijas de la inquina.
Me va a cobrar una pasta (8.700 Bolívares que le pagaré en mensualidades durante tres años). ¿Pero qué es el dinero cuando está en juego mi felicidad? ¿Qué es el dinero cuando está en mis manos dejar de contagiarles tanto desasosiego? El dinero, mis queridos y queridas lectores y lectoras no es nada: una quimera, humo, caca de perro.
Quería ilustrar esta entrada con fotografías idílicas, elegíacas, pastoriles: fotografías de cachorros de esnauser miniatura o de corderos pastando en primavera o de un gatito con mirada de persona. Pero no puedo. No soy capaz todavía. Les pido paciencia y comprensión, sólo estoy en la primera semana del cursillo. Todo se andará.

Les pongo el retrato de un amigo. La amistad es de las cosas con más buenrollismo del mundo aparte del amor, claro. ¡Ah la amistad! ¡Ah el amor! qué hermosas palabras. Cuántos temas y/o asuntos se me están ocurriendo para escribir en este blog: así de golpe y porrazo unos siete por lo menos. ¿Será que el cursillo me está empezando a hacer efecto?

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Sei mia!

«¡Y un carajo!» Dijo ella.



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Desde Barquisimeto

Habiendo descansado unos días en Santa Fé del Cobugón, me he instalado por fin en mi adorado Barquisimeto donde estoy pensando montar un negocio de camisetas artísticas (véase ejemplo en la foto) y de arepas de chancho a la catalana. Voy a hacer arepas de pa amb tomàquet, arepas con rumescu, arepas de escalibada, arepas de butifarra de Vic, arepas de canelones, arepas de allioli, arepas de fuet, arepas de escudella i carn d'olla, arepas de fideuá, arepas de fricandó, arepas de maní con rovellons, arepas al estatut y arepas a la Rouco (estas últimas no son catalanas, son una creación mía, una licencia creativa).
Si me queda tiempo escribiré culebrones para Galavisión y dibujaré pescaditos. O puede que no.

Gracias a EJC por la camiseta :)

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La Funesta

Estoy en Santa Fé intentando escribir poesía y prosa poética y poemas sinfónicos pero sólo me sale el recuerdo de la última lista del caprabo y el ranquin de las 18 cosas que más detesto del mundo que son:

1 Las crocs
2 Sabina
3 La palabra paellera y/o paellero
4 Las imitaciones del gazpacho alvalle
5 Los que meten "cultura proactiva" dos veces en cada frase
6 Eurovisión
7 El rock català
8 Amaral
9 Rouco
10 Los enamorados de la moda juvenil
11 La alta peluquería
12 Los ufólogos y las ufólogas
13 Shrek 2
14 Abba
15 Fernando Alonso
16 Oropesa del Mar Ciudad de Vacaciones
16 Isla Fantasía
17 Los vernisajes
18 La madre de Jennifer Desiré berreando:
"¡Jennifer Desiré! ¡Que te he dicho cienes y cienes de veces que salgas del agua y te vengas a comer el goyur de peros!"
"¡Pero si ya he salido!"
"¿Cómo que ya has salido?¡si te llega el agua hasta el chocho!

Creo que me voy a dar una vuelta.

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El calor, la calor.

Ay qué desasosiego en esta ciénaga pestilente. Hace tanto calor que las cucarachas quedan fritas panza arriba. Sigo perdido en los meandros del Cubugón sin repostería industrial y sin consuelo ni cariño ni amistad ni amor. Por fortuna me alivia recordar las palabras de Shaila Durcal que un lejano día leí donde la Nootka y la poesía balsámica y emoliente de Ocata (cito de memoria pero me parece que la vaina no era así pero es más o menos):

El calor, la calor.
Sudo tanto
que los calzoncillos me se han encogido dos tallas.
Si llevase zapatillas crocs, me resbalarían los pies dentro con la sudor.
Pero yo no llevo porque son muy feas.

Gioza Ocata (1357- 1497)

Veo peces y mariposas, creo que me voy a tomar una aspirina o un iboprufeno o un fino o las tres cosas.


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almóndigas del Ikea y poco más

Ya no cocino pero hace unos años sí lo hacía. Aprendí de mi padre y de los libros. Cocinaba siempre: en casa para mi familia y también para amigos y conocidos. En ocasiones, montaba jornadas de comilonas que empezaban el sábado por la mañana en el mercado desayunando en un bar mientras decidíamos el menú de la cena, el resto del día era una fiesta en los fogones.
Intentaba emular los guisos de cocineros que admiraba, daba la vara a mis amigos para que me trajeran libros cuando iban de viaje. Me gustaba aprender técnicas raras y siempre me arriesgaba con recetas nuevas sin haberlas intentado antes. Iba a restaurantes cuando me lo podía permitir y era capaz de desviarme unos cientos de kilómetros de mi ruta para poder comer en el Rincón de Pepe de Murcia. En 1979, con diecinueve años, di la vuelta a la península Ibérica con la guía michelín en el bolsillo, durmiendo en campings o en la playa al raso. Engordé seis kilos aquel verano. En Lisboa me robaron la mochila y me quedé con lo puesto.
Un otoño, mi familia me convenció para que me presentara a un concurso en el Mercado de la Boquería de Barcelona. Era un concurso de cocina con setas y preparé unos raviolis rellenos de “trompetes de la mort” y butifarra negra salteada con jengibre y salvia.

El único ingrediente imprescindible en la cocina es la ilusión y yo la perdí, no sé muy bien porqué.
Ahora aprecio más las cosas sencillas: los tomates en verano, esos tomates que parece que ya no existen con su increíble sabor y olor –Ah, el olor de los tomates en verano–; el aceite de oliva arbequina que hacen en Riudecanyes; unos huevos muy frescos, aunque si los dejo unos días en una caja de pórex junto a una trufa de invierno, la cáscara de huevo absorbe el aroma de las trufas y salen unos huevos fritos para morirse; las sopas de pan, ajo y pimentón tan simples, aunque si cuando la sopa está lista, apagas el fuego, le añades cuatro almejas gallegas grandes y tapas hasta que se abran, ¡madre de dios del empeine!
Ya no cocino, sólo como madalenas, almóndigas del Ikea y poco más.

En la fotografía, el mejor romesco de mundo, aunque Antídoto Esencial piense lo contrario, jajaja, qué inocente.
La ilustración la hizo mi amiga Eva. Se puede ver como soy en realidad, la verdadera esencia de mi ser.
Post dedicado al Futuro Bloguero por razones obvias.

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