El fideo ondula en la sopa y rebosa la cuchara.
Es hermoso en su ínfima existencia de gusano comestible.
Tiene la figura breve y una ductilidad que lo hace inaprensible,
escurridizo.
Seco, en el fondo del cacharro,
se resiste y destroza manicuras.
Sólo cuando pende entre los pelos de una barba,
es feliz en su pringue endurecido por la brisa.
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No més...Oda al fideo. Hay que ser muy grande para quedase en semejantes detalles. El fideo duro destrozamanicuras, el que se posa en una barba...
ResponEliminaNo més...Estoy triste como un gato polvoriento porque no tengo idea si saldrá el libro...La editorial va regular..así que, no sé. Si no, lo intentaremos con otras.
¡Qué bonitos! Son como rayos de sol transformados en pasta, como si desprendieran todo el sol que el trigo con el que están hechos ha ido almacenando a lo largo de todo el verano, para alimentarnos y cargarnos de energía, ahora durante los días más cortos del año.
ResponEliminaDeduzco que le das al 'escochbrite' en caso de fideos malasombra con tendencia a la fosilización in situ.
ResponEliminaEm fas riure Només ... y eso no tiene precio.
Una abraçada.
Lola
ResponEliminaEs que el fideo me pone.
Lo del libro saldrá y si no sale yo por lo menos me lo he pasado en grande colaborando contigo.
Mad
¿Sabes que el fideo es un formato de pasta muy antiguo? La pasta llegó a la península ibérica al mismo tiempo que a la itálica. Cuando cocino para algún amigo italiano, lea hago una buena fideuá o unos fideos rossejats alucinan pepinos de comer pasta que nada tiene que ver con la suya.
Un besiño a la princesa del Delta.
Isa,
nada, nada, ríase usted, por una vez que me pongo serio (ppppffffgghh)
Es Vd el maestro del 2.8 y esa oda al fideo me ha emocionado.
ResponEliminaUn administrador del blog ha eliminat aquest comentari.
ResponEliminaSabía que conseguiría hacerle saltar unas lagrimillas de emoción, mi querido y egregio agrimensor
ResponEliminaPrecioso.
ResponEliminaSencillamente bello.
No me sale más. Creo que estoy conmocionada por el placer de haberte leído.
(Es verdad)
Elena
De nuevo una lágrima asoma a mi ojo. Este blog me va a matar a emociones encontradas.
ResponEliminaAyer el trío, hoy los fideos.
Estás hecho un fenómeno!
Mi querido González. Estoy encantado que por fin se haya decidido a visitar este humilde blog, desde ahora y en adelante, su casa.
ResponElimina(ya era hora Elenaaaaa :):)
Estimada Inga
¿Queda algo en este aciago mundo que nos pueda emocionar más que un fideo pringando una barba?
Pues eso.
¿Le llora siempre el mismo o lo hacen con intermitencia como a mí?
Del fideo me emociona su hermosura
ResponEliminacuando lo tiro a la basura
Y si en el plato se queda muy liquidete
Lo tiro por el retrete
El poema me gusta mucho. Trabajaría los dos últimos versos.
ResponEliminaLos fideos de la foto están "al dente", certo? ¿Cuándo llega el fideo a doblar la cuchara? ¿Tomaba sopa Uri Geller?
He ido distanciándome de la sopa con la edad. Hace años, llegué a no tomarla jamás. Aún hoy, tengo muchos reparos, y me da igual que me juren que es una sopa inenarrablemente buena, hecha con el amor infinito, tierno y calmo de una abuela estupendísima.
La sopa de pan o su versión enriquecida con ajo... su cercanía me hace temblar de repelús. Y cuando lo confieso se desatan cánticos reiterativos cuyo tema central es "lo que te pierdes, lo que te pierdes, no sabes lo que te pierdes".
Ya está en bandeja.
Me pierdo muchas cosas. Unas sin darme cuenta, otras de modo totalmente consciente. Me pierdo la fideuà, pero me obsesiona la soledad de un fideo analfabeto en una sopa de letras. Ssshh, qué miedo.
Una vez oposité a espaguetti solitario enrollado en si mismo. Y me clavé un tenedor, era evidente.
Voy a volver a mirar esta foto unas cuantas veces. Parece que es una mancha de Rorschach.
Yo abomino de Abba y Sabina "lo que te pierdes, lo que te pierdes, no sabes lo que te pierdes". De la sopa no. De los carpaccios de turmas de maitre, sí.
ResponEliminaLos dos últimos versos están cogidos por los pelos de la barba, lo sé, es que quería meter la palabra pringue aunque fuera embutido como el niño Franzel.
La métrica, la métrica, qué raro es todo.
Hace mucho tiempo que vengo leyendo tu blog pero me daba como cosa comentarte. Si alguien lo ha hecho con este nick, Nootka, que sepa usted que no sido yo, si no alguna persona que se sabe mis contraseñas y mis secretos y ha usurpado mi personalidad en la red.
ResponEliminaFideo y Pastinaga son unos nombres preciosos para una pareja de periquitos de colores, e incluso para una pareja de enamorados italianos del siglo 14. Ay... el amor!
Cuando uno ama no le importan las faltas de ortografía. A usted no le importan, ¿verdad?, mi querido caballero.
Pringue me gusta. Quizá no tanto "vetusto pringue", o "brisa mortecina".
ResponEliminaPero, mire usted, una es una y sus fideos, y no más.
¡Ni menos!
Mua.
Sí, sí, mejor:
ResponElimina"Sólo cuando pende victorioso entre los pelos de una barba,
es feliz en su pringue endurecido por la brisa."
Lo corregiré cuando lo edite en mi libro de poemas "El niño Franzel y otros fenómenos de la naturaleza"
Cómo me gusta que se convierta esto en una charla de técnica literaria de altos vuelos. Qué nivelazo. Gracias, gracias.
Nootka II
Qué bien, ya decía yo que no podía ser. Espero que sepa corregir los despropósitos de su impostora usurpadora qué sólo hacía que ponerme de los nervios etc
ay dios mío
ResponElimina¿qué ha hecho esa mujer?
Y a mi que me da la risa floja pensando en el pariente transalpino del fideo...
ResponElimina"Cuando las barbas del vecino veas cortar, pon las tuyas a remojar". O dicho de otra manera, ponga la barba en remojo dentro de la cazuela para despegar el fideo pringoso, y ahorrar en manicura.
P.D.: estoy con Inés. Pringue y brisa, a secas. ;)
Una pista: el pariente transalpino NO es el chow mein tres delicias.
ResponEliminaLos míos han quedado fosilizados en el fondo del cacharro y ya no hay ecochbrite ni fayry multiefex que lo descascarille. Mi manicura francesa a tomar viento of course que significa "durante este curso", creo.
¿Como se las arregla usted para poder perder el tiempo en esas cosas?
ResponEliminaDejando las oposiciones para usted
ResponEliminaSiempre el mismo, no sé de intermitencias lacrimosas. Es una mácula de nacimiento.
ResponEliminaQué tiempos aquellos en que el pariente transalpino no era una línea recta, se vendía suelto en aquellos cajones de madera que tenían los colmados y respondía a un bonito nombre de origen árabe.
ResponEliminaPonga el cacharro en remojo, hombre, o a lo mejor es que a usted le gustan los cacharros con el fondo estriado de fideos, rompiendo su inmaculada tersura.
Ese Ingles es un poeta de tres al cuarto.
ResponEliminajeje, quenlindo lo cotidiano hecho poesia..un beso grande!!!
ResponEliminaHola boba
EliminaEs traslúcido... como el interior de la música.
ResponElimina¿Qué sería de nosotros sin los fideos?
ResponEliminaSeríamos caldo de cultivo.
ResponEliminaEn una prision cerca de Sevilla. Finales del siglo XVIII. Conseguirá "le fideo" su proposito?
ResponEliminaAy... Me ha encantado la cita de Massiel
ResponEliminaMenuda cantidad de comentarios que tienes. Yo ya hace días que empecé y no se ha pasado nadie por mi blog. O no han dejado nada. Supongo que será por el tema.
ResponElimina(et torno el somriure)
ResponEliminaEts una criatura ben curiosa.
Massa curiositat en un món tan superficial és frustrant.
Menys mal que queda l'art per escapar.
Ya estoy empachada de tanto fideo y churro. Postea ya! Please.
ResponEliminaés la mandra
ResponEliminauf
Te entiendo como si te hubiera parido.
ResponEliminaPero nadie se ha fijado en la oroley que sustenta al tan mencionado fideo, la oroley, la oroley, cafetera de 2 tazas o 4 o 6 o 12, de disño inconfundible con churrete de café. Pido poema para cafetera please. Y si da mandra usa la oroley
ResponEliminaOroley, oroley,
ResponEliminala usa el fontanero,
la usa el rey.
Oroley, oroley,
cuando me se olvida
te derramas y me dejas
la cocina
hecha una mierda y me paso horas
con el escochbrite rascando la chamusquina y me quedan las uñas renegras.
Se dice renegrías. ¿Es que no le ha servido de nada su pasado murciano? Si su abuelo levantara la cabeza...
ResponEliminaAcha, es verdad,
ResponEliminarenegrías.
Aaaajjajaj, acha, ahí le has dao.
ResponEliminaEs que soy polígloto (y mi amigo Henansáez me da clases particulares)
ResponElimina